Vestige d'enfance

Avant de m'envoler pour l'autre rive et d'affronter le grand froid canadien, je me suis senti obligé de renouveler ma garde-robe. Des pulls. Chauds. Par une température de -20°C voilà des choses bien utiles au quotidien. Il est vrai que les Toulousains sont fort mal habitués niveau météorologie...

Par un effet de mimétisme, et profitant des soldes, ma mère m'a aussi ramené quelques jolis trophées de guerre, arrachés de toutes ses griffes de maman-poule-prochainement-dépossédée-de-son-fiston-adoré à la cohorte plébéienne venue lui tenir concurrence. Et ils sont beaux ces pulls, moelleux, confortables. J'aurai grand plaisir à les porter.

Après avoir fièrement exposé le fruit de ses trouvailles, ma mère a brandi une autre poche en papier bordeau : "Je t'ai aussi acheté ça".

Tout en buvant mon café et regardant d'un oeil distrait le téléviseur allumé en arrière-plan, je la vis alors déballer un vêtement bleu pastel à motifs bruns et rouges, un poil enfantin, dont je ne put tout d'abord identifier la nature. Puis, ayant totalement déplié chacune des deux pièces le composant et tenant l'une d'elles à bout de bras à la hauteur de son visage, je vis deux longues jambes azur bariolées de nounours se présenter à moi.

"C'est un pyjama chaud, me dit-elle ; tu en auras besoin pour là-bas".

Un pyjama... Moi qui n'en porte jamais, et encore moins lorsque je dors avec quelqu'un. C'est assez extraordinaire. Comme si ma mère voulait se protéger, mettre un voile de pudeur là où pourtant sévit l'intimité la plus crue dans une chambre dont son inconscient refuserait l'existence. M'offrir un pyjama qu'elle m'espère voir porter, pour mieux enfouir derrière ce vestige d'enfance la réalité d'adulte que son fiston de 35 ans s'apprête à vivre avec le garçon qu'il aime...