Poursuivre ou ne pas poursuivre ?

A l'issue d'une épopée universitaire clôturée cette semaine par ce qui devait en être l'apothéose, je m'interroge.

Cette semaine a vu en effet le couronnement de longues années d'études et l'obtention d'un respectable grade universitaire qui me faisait rêver alors que j'usais mes jeans sur les bancs des amphithéâtres. Il y eut ce jour là des instants magnifiques, des témoignages amicaux sous toutes les formes possibles, certains m'ont particulièrement touchés et j'en suis très heureux. D'autres ont brillé par leur absence et je leur en veux cruellement. Je ne m’appesantirais pas non plus sur la fierté incommensurable que j'ai pu lire dans le regard de mes parents. Oui, pour une fois dans ma vie, je les ai vus et sus fiers de moi, même s'ils ne l'ont pas dit textuellement et que mon père est bien trop mal à l'aise avec ses propres sentiments pour m'en avoir soufflé le moindre mot. Il est des signes qui ne trompent pas...

Pourtant, alors que je suis parvenu au bout de ce long labeur avec les honneurs académiques et la gloire d'une journée qui se devait d'être la mienne, je n'éprouve rien. Ni joie, ni réelle satisfaction, ni soulagement, ni quoi que ce soit qui me rende ces heures réellement inoubliables. Au contraire. D'un point de vue strictement personnel et professionnel, ne reste qu'une sensation de demi-teinte, pleine de grisaille et d'un puissant sentiment d'inachevé, un jour médiocre, un jour que j'oublierai, certainement.

L'université est une machine à broyer les hommes. Je croyais l'avoir vaincue, elle m'a décoché une flèche empoisonnée dans le dos, d'autant plus insidieuse qu'elle est invisible à ceux qui n'en sont pas victimes. A mon égard elle est la pire qui soit : me donner l'impression que je suis nul...

Aujourd'hui la "logique des choses" voudrait que je remette sur le métier mon ouvrage afin de le préparer à affronter un nouveau minotaure dans quelques mois, puis éventuellement un second par la suite. Mère ingrate, Chronos des temps modernes, insatisfaite de dévorer ses enfants, l'université jette les survivants en pâtures à d'autres sirènes dont le chant est séduisant mais les dont les récifs sont mortels. C'est un rituel immuable chaque année : l'aléa des qualifications au CNU en février, puis la roulette truquée des recrutements en juin. Renoncer à se lancer dans cette course en terrain miné paraîtrait incompréhensible au yeux de tous.

Déjà hier, mais aujourd'hui plus que jamais, je m'interroge. Où est ma route ? De quoi ai-je envie ? Est-ce une connerie de renoncer sans même essayer ? Pourquoi ai-je la nausée en revoyant certains "collègues" ? La question est d'autant plus prégnante que, à coté de cela, j'ai entrepris une formation professionnelle dans laquelle je m'éclate et me sens bien, vraiment bien, même si ce n'est que le début. Alors ...?

Je crois qu'il va me falloir un peu de temps pour faire le point.

La première fois que (A lire chez Tto)

Tto me fait l'honneur d'un billet relatant notre rencontre en décembre dernier, dans une jolie adresse du XVII° arrondissement. Il exagère un poil la réalité en ce qui me concerne (voyez mon commentaire chez lui) mais je m'associe à ce qui y est dit pour le reste. 

C'est ça aussi la magie des blogs. Pour faire écho au billet de Flavien, bloguer permet de découvrir des personnalités qui suscitent l'intérêt, des émotions. De billets en commentaires on se découvre quelques pixels crochus, une conversation s'amorce, prolongée par quelques vannes qui donnent du liant à la sauce. Parfois, lorsque l'occasion se présente, on rencontre celui (ou celle) qui est à l'autre bout du clavier, et cela fait de jolis moments. 

J'avais pris le parti de ne pas raconter mon séjour parisien. Je m'en tiendrai à ma décision initiale.

Tto relate cette très chouette soirée qui en appelle sûrement d'autres. Il le fait très bien. Et c'est à lire chez lui.

La photo du mois : Bulles

Bonjour tout le monde ! Nous sommes le 15 Janvier, jour de La photo du mois.  Depuis le temps que ce rendez-vous existe vous commencez à en connaître le principe : chaque mois un groupe de blogueurs réalise une photo en fonction d'un thème donné à l'avance. Toutes les photos sont publiées sur les blogues respectifs des participants, le 15 de chaque mois, à midi, heure de Paris.

Ce mois-ci le thème a été choisi par Thib qui nous propose de plancher sur : " Bulles ".

J'ai pas mal ramé sur ce sujet. Entre les idées irréalisables, celles compromises par une météo pourrie aux mauvais moments, et un emploi du temps de ministre (d'où une petite pause du blog ces derniers jours), je programme mon billet quelques heures seulement avant midi ! La photo a été réalisée vendredi dernier à l'occasion de la réunion mensuelle du Toulouse Carnet, tandis que nos estomacs attendaient leur pitance.

Il ne s'agit pas de bulles de champagne, même si j'adore ça, mais de bière - de la Leffe en l’occurrence, l'une de mes bières préférées, breuvage à la convivialité inégalable. (Je crois que certains tels que lui, lui ou lui, ne me contrediront pas sur ce point).

Alors, à la bonne votre ! Et un grand merci à Enflammée qui a pris la photo pour moi  .

Quelles pétillantes idées ont eu les autres blogueurs de la photo du mois ? Allez vite le découvrir chez eux :

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Envies

                   
   Envies de loin
                                                                                                                                       De lumières irisées
                                                          De vent tiède sur mon visage
                                                                                                     
   De rivages lointains

                                                                                                                                D'ailleurs

                                           De couleurs franches

De sons moelleux

D'odeurs épicées

          De découvertes
                                                 De rencontres
                                                                                                                            D'amitiés

                                  

  Envie de me perdre un peu                                           

Pour mieux me trouver.

Le bonhomme qui avait des bras lui sortant de la tête

Si de mes années d'enfance je n'ai gardé qu'un très petit nombre d'amis, j'en conserve en revanche une quantité de souvenirs assez précis. Peu sont franchement malheureux, un certain nombre en sont joyeux, la grande majorité est en demi-teinte, quelques uns ont une saveur aigre-douce. Parmi toute cette masse d'images, de sons et de couleurs, il y a Jérôme. Sûrement aidé par les vieilles photos de classe que mes parents conservent dans un gros album rangé dans le salon, je me souviens parfaitement de celui qui fut, quelques brèves années, l'un de mes camarades de classe.

Tout cela remonte au début des années 80, alors que j'étais en moyenne ou grande section, en tout cas avant d'entrer au CP. Hors des rares instants où il était relativement calme, personne ne comprenait vraiment Jérôme. Il était différent. Jérôme ne suscitait guère de compassion tant tout était étrange chez lui, à commencer par son comportement. D'un tempérament plutôt caractériel, il suffisait d'un rien pour que coups de pieds et de poings pleuvent en volée sur quiconque osait le contrarier, ce qui arrivait en réalité très fréquemment. Je me rappelle parfaitement m'être battu plusieurs fois avec lui, et notamment de cette fois où, après qu'il m'a arraché une poignée de cheveux, sa technique de combat favorite, je lui avais assené un retentissant coup de pied dans les couilles. Gentil mais lunatique, agité et bagarreur, il était une victime idéale tant le provoquer et le pousser à la faute étaient choses faciles. Cela étant il y parvenait très bien tout seul et  il ne se passait pas un jour sans qu'il se fit gronder par la maitresse de classe. Victime facile et coupable désigné, il prenait souvent les punitions à la place des autres. L'enfance est parfois cruelle.

Parmi les étrangetés qui ne manquaient pas d'alimenter nos clabauderies enfantines, il y avait cette méchante dame qui venait le chercher tous les soirs à la sortie de l'école et qu'il s'obstinait à appeler non pas "maman" mais "tatie", alors même qu'elle n'était pas sa tante. Ce n'est que bien des années plus tard que je compris qui était cette "tatie" si peu aimante et si peu maternelle, levant une partie du voile sur l'histoire de Jérôme.  "Tatie", c'est ainsi que les enfants confiés à l'Aide Sociale à l'Enfance appellent leur tutrice.

Un autre souvenir est particulièrement vivace dont j'aurais pu ne pas me rappeler. Je l'avais d'ailleurs totalement oublié. Il m'est revenu sans crier gare alors que je lisais un article sur les différentes phases de l'enfance. Au milieu se trouvait une série de croquis tirés de cas concrets. L'un d'eux représentant en particulier un bonhomme avec les bras lui sortant de la tête. Ce dessin me fit l'effet étrange d'un coup de canon qui me replongeât aussitôt vingt-cinq ans en arrière.

Nous devions, ce jour là, chacun dessiner un bonhomme. Toute la classe armée de ses crayons de couleurs avait donc dessiné son bonhomme avec une tête, un corps, des bras et des jambes. Certains avaient ajouté un grand "V" figurant un oiseau en train de voler, d'autres un soleil, une fleur, une maison. Toute la classe, ou presque. Le malheureux Jérôme avait en effet commis la forfaiture de représenter son personnage sous la forme, un peu trop stylisée pour l'institutrice, d'une patate dotée de quatre membres. Ayant affiché nos œuvres au mur afin de les commenter, la maitresse avait vivement sermonné le pauvre diable et son mauvais dessin sur lequel s'abattait, à cet instant, la désapprobation la plus générale. Ben oui, c'était vraiment n'importe quoi ce dessin tout de même !
Ce qui me glaça les sangs aussi brutalement qu'un coup de blizzard, fut de comprendre que le "mauvais" dessin de Jérôme l'insoumis était en réalité, non pas la manifestation d'une quelconque indiscipline ou paresse, mais celle objective d'un retard mental certain. Rétrospectivement, j'en ai voulu à l'institutrice pour sa méchanceté gratuite à l'égard d'une faute qui n'en était pas une. A vrai dire, en redécouvrant la réalité de l'instant, j'ai eu mal pour lui.

Depuis que des pièces du puzzle se sont rassemblées d'elles-mêmes, j'ignore réellement pourquoi, mais je me demande parfois ce qu'il a pu devenir, s'il est enfin heureux, s'il est marié, s'il a des enfants, un boulot, une vie "normale". Ou s'il est devenu totalement cinglé, reclus dans un établissement spécialisé dans lequel il passe ses journées à se taper la tête contre les murs et à crier en silence un désespoir que personne n'entend.

Je n'ai aucune idée précise de quand Jérôme a quitté notre petite école de village. Je ne sais même pas si je m'en étais alors rendu compte, peut être en raison d'un écart de niveau croissant entre sa classe et la mienne. Toujours est-il que, un beau jour, il n'était plus là. Dans la cour de récré, l'ombre des marronniers n'abritait plus ni ses pleurs ni nos castagnes, mais raisonnaient les rires de gamins insouciants.

Welcome 2012

Il y a un an j'avais décidé de faire de 2011 l'année de lutte contre l'inertie. Et je dois dire avoir tenu mon pari. Cela fut douloureux, mais les forces occultes de l'immobilisme sont vaincues. S'ouvrent désormais à moi les portes de tous les possibles.

Contrairement à certaines prophéties cinématographiquement relayées je crois que 2012 sera l'année de l'accomplissement et des moissons. Des projets plein la tête, de nouveaux horizons professionnels, des voyages en perspective, des amis à revoir, d'autres à rencontrer, des kilos à perdre, et l'envie de bloguer qui est toujours là : 2012 sera à n'en pas douter une année trépidante et riche, durant laquelle il y aura beaucoup à faire. Cela tombe bien : elle compte un jour de plus que la précédente.

Très bonne année à tous !

Vacances

En vacances, enfin ! Je veux dire : de vraies vacances... de celles où l'on n'a rien d'autre à faire que prendre soin de soi et de se reposer. Et croyez moi, je ne vais pas me priver.

Depuis quelques heures, je revis progressivement et refais tout un tas de choses que je n'avais pas faites depuis fort longtemps. M'acheter de nouvelles chaussures qu'on est trop bien dedans et un nouveau stylo plume jaune qu'on écrit trop bien avec, dénicher de jolies vieilles éditions poche de Saint-Exupéry et de Sweig au marché aux puces, me faire offrir un café puis me faire draguer lourdement par le très beau serveur d'une sandwicherie où j'ai mes habitudes, flâner en ville. Que cela fait du bien !  

Mais avant tout, je suis épuisé. Environ très beaucoup. Environ 32,5 sur une échelle de 1 à 10. Je n'ai qu'une envie : dormir, dormir dormir. Noël, qui est pourtant dans quelques heures, me semble totalement abstrait... Il le sera moins une coupette de champagne à la main.

Bonnes fêtes de fin d'année à tous, et à très bientôt, pour de nouvelles aventures !

La photo du mois : Bancs Publics

Bonjour tout le monde ! Nous sommes le 15 Décembre, jour de La photo du mois. 

Chaque mois un groupe de blogueurs réalise une photo en fonction d'un thème donné. Toutes les photos sont publiées sur les blogues respectifs des participants, le 15 de chaque mois, à midi, heure de Paris.

Ce mois-ci le thème a été choisi par Claude qui nous propose : " Bancs publics ".

Voici ce qui a guidé son idée :

"Des bancs qui ont vus pleins de gens et entendus de belles histoires drôles,d'amours ou de voyages. Des bancs propice à la réflexion, à l'observation ou a la sieste... des bancs de couleurs ou de bois avec les gens qui les habitent ou des bancs solitaires, les bancs qui vous ont fait rêver, ceux que vous aimer, les bancs qui ne sont pas la par hasard et qui veulent dire aux gens qui passent trop vite : "Arrêtez vous ! Le rêve c'est ici !"
Alors, à vos Bancs ? Prêts ? Partez !"

Ma photo fut prise à Madrid, un samedi d'octobre 2010, Plaza de Oriente, à deux pas de la cathédrale de La Almudena. Il faisait très beau ce jour là bien que la saison fut déjà avancée, et je découvrais depuis quelques heures une ville dans laquelle j'ai hâte de retourner. La Plaza de Oriente est un jardin public très apprécié des Madrilènes, où il fait bon laisser le temps passer, au milieu des arbrisseaux, bercés par le murmure de la fontaine, à l'ombre de la statue de Felipe IV qui garde les lieux

Au détour d'une fontaine j'ai aperçu au loin ce groupe de petits vieux, assis assis sur un banc de pierre, très affairés, discutant avec un certaine véhémence toute latine. La scène avait quelque chose d'assez drôle. Je ne sais pas trop ce qu'ils pouvaient se raconter, ni ne sais ce qu'ils étaient tous en train de regarder et que l'un d'eux désigne du bout de sa canne. Mais cette scénette m'avait bien fait rigoler.

A votre avis, ils se disent quoi ?

La photo du mois continue ailleurs, au fil des blogs, et je vous invite à poursuivre la visite.

Arrêtez vous, le rêve c'est ici ! Alors, à vos Bancs ? Prêts ? Partez !

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Il faut être deux pour s'aimer

J'avais rencontré ce garçon de passage sur Toulouse par pur hasard il y a de cela trois mois. Une première soirée ensemble, suivie d'une seconde le lendemain ouvrirent le bal à une abondante série de textos. Le premier contact fut excellent, je ne peux pas mieux dire.

C'est une fois retourné à ses pénates que les choses ont commencé à aller trop vite. Il m'écrivait souvent, très souvent, m'appellant par des petits noms sucrés ma fois pas si désagréables auxquels la langue de Cervantès, dans laquelle nous dialoguions, se prête si bien. Quand je dis trop vite, je fais référence par exemple à ce message dans lequel il me disait avoir tant de choses à me dire et qu'il n'osait pas m'écrire, et à la longue réponse par laquelle je le priais de ne pas s'enflammer. Car je le sentais dangereusement et inconsidérément incandescent.

Quoiqu'il en soit, nous avons continué à échanger de nombreux textos, ce qui me fit me rappeler cette époque préhistorique où mon forfait me proposait péniblement son quota de 20 SMS mensuels. Il est même revenu, quelques semaines plus tard, passer un week-end qui fut tout aussi agréable que le premier. Je lui fis découvrir un peu la région, l'emmenais visiter Dame Caracassonne et ses rempars médiévaux dont j'aime toujours autant les vieilles pierres. Ce fut un très joli week-end ensoleillé, passé avec un garçon sympa, pétillant et cultivé, un peu comme un copain qu'on n'aurait pas vu depuis longtemps et que l'on aurait aimé à retrouver. A ceci près que je ne fais pas de galipette avec mes amis. La relation aurait pu en rester là. Et elle était déjà très belle et prometteuse.

Les jours qui suivirent furent égaux aux précédents : des textos, beaucoup de textos. Trop de textos. Et toute la distance que je pouvais mettre dans mes réponses n'y suffisait pas. Entre deux petits mots doux, il me parlait de son pays, de Chiapas et de ses temples, de ce bord de mer magnifique sur la côte ouest où il aurait aimé m'emmener en retour, ou plus simplement des calanques qui l'hébergent encore pour quelques mois. Il était d'ailleurs prévu que je lui rende visite dans son chez-lui fosséen. J'avais même les billets de train.
Je n'y suis pas allé.

Non, je ne suis pas allé le voir. Pour l'excuse, j'étais grippé ce week-end là. Ce qui est à moitié vrai. La véritable raison est un peu ailleurs, qui trouve sa source dans le flots de ses messages et leur non-dit pénible sur la réalité de ses intentions. J'ai eu peur. C'est bête, mais c'est ainsi. J'ai eu peur. Peur de ses sentiments auxquels je ne pouvais pas répondre pour la simple et bonne raison qu'il ne trouvaient pas d'équivalent chez moi. Peur de me faire submerger par des émotions qui ne m'appartiennent pas et dont j'aurais pu sottement parvenir à me convaincre du contraire. Peur qu'il me fasse passer pour celui que je ne suis pas auprès de ses amis qu'il avait prévu de me présenter, et corrélativement peur de nous mettre dans une situation terriblement embarrassante. Peur enfin et surtout que cette visite ne lui donne l'impression que je jouais son jeu et que je cautionnais ainsi ses effusions sentimentales et lui donnais accroire qu'il était sur la bonne voie.

Alors, après l'avoir informé que je ne viendrais pas au motif allégué d'un état grippal exagéré quoique partiellement concordant avec la réalité, je lui ai envoyé un premier message, lui demandant l'état de ses sentiments à mon égard. Pour savoir. Et nous expliquer posément. C'est une chose que d'habitude je ne sais pas faire.

Comme je m'y attendais, il a fait mine de ne pas comprendre où je voulais en venir, tournant autour du pot. Alors j'ai précisé ma pensée. Progressivement, il a laché sa garde, a fait allusion à d'autres discussions que nous avions eues sur le même sujet, sans parvenir à être aussi directs que nous ne l'étions à ce moment là. Car ce n'était pas la première fois que je le recadrais un peu. Je ne lui ai dis que la vérité, calmement afin d’apaiser l'incendie irraisonné qui avait pris siège en lui. Au bout de quelques messages échangés très posément, je lui écris :

- Tu sais que je te considère et t'ai toujours considéré comme un pote, et que mes sentiments à ton égard sont avant tout amicaux.
- Oui, je le sais. Merci pour ta franchise, me répondit-il.

Ces mots, teintés d'une pointe d'amertume à peine dissimulée, sont les derniers que j'ai reçus de lui. A ce jour il n'a pas redonné signe de vie, ni moi non plus. Pour le moment. Un silence dont je ne sais s'il a vocation à s'interrompre. En tout cas cette histoire confirme que les mecs trop vite trop démonstratifs me font peur. Il n'est pas le premier à en faire les frais.

Un jour qu'il était en déplacement et moi affairé à rédiger ma thèse, il me demandait si je lui manquais. Volontairement ma réponse fut un peu cinglante, mais pourtant très sincère : non, même s'il m'arrivait de penser à lui de temps en temps. Il a mis cela sur le compte de mon travail qui m'occupait beaucoup et le stress de la fin. Je peux vous assurer que, même s'il m'arrive de penser à lui de temps en temps, ne serait-ce que parce que c'est un chouette garçon, il ne me manque toujours pas.

J'ignore si oui ou non je suis passé à coté de quelque chose. Mais je sais qu'il faut être deux pour s'aimer.

La morue, le prince et les calamars

Dimanche dernier il faisait assez beau et j'étais de bonne humeur. Aussi avais-je décidé de m'adonner à un petit bain de foule revigorant et d'aller faire un petit tour en ville, histoire notamment de jeter un coup d’œil au marché de Noël tout fraîchement installé place du Capitole, sans but précis. Hop hop hop, un café, une douche, un gratou gratou au chat qui me regardait d'un air encore plus intrigué que d'habitude et me voici le nez au vent.  Je me baladais sur l'avenue, le cœur ouvert à l'inconnu. J'avais presque envie de dire bonjour à n'importe qui. C'est vous dire à quel point j'étais bien luné.

Arrivé à destination, je m'engage dans les allées de chalets éphémères, assailli par des odeurs liquoreuses de vin chaud épicé. Un constant s'impose : le marché de Noël ne présente guère d'intérêt particulier, si ce n'est d'y trouver là plus cher ce que l'on peut acheter à moindre prix dans les boutiques avoisinantes, la foule et les mômes qui braillent en plus. Malgré tout, c'est assez sympathique, les gens sont de bonne humeur, et ce jour là un groupe de trois beaux garçons dignes de figurer dans un casting de Hight Octane se sont évertués à croiser mon chemin à de nombreuses reprises. On ne va pas se plaindre non plus.
Ma balade se poursuit quelques rues plus loin dans ce temple de l'hédonisme qu'est le marché Victor Hugo où j'ai mes habitudes. Un peu de pain par ici, un peu de café par là, je flâne, tout simplement. 

Alors que j'étais sur le point de me décider à rentrer à la maison, je m'attarde quelques secondes dans le secteur poissonnerie, et en particulier sur un étal de calamars qui retiennent mon attention. Car j'adore les calamars, à toutes les sauces, et en particulier lorsqu'il sont cuisinés avec leur encre, comme en Espagne. Avec un petit riz blanc, c'est de la pure damnation. Sauf que, bien souvent, les calamars sont pré-nettoyés de sorte que point de poche d'encre dans leur ventre blanc il n'y a... D'où l'importance de connaître sa marchandise. Parfois, lorsque le poissonnier est sympa, il vous propose même de vous en procurer si vous la lui commandez. Dans ma tête déjà, des visions d'orgies calamaresques, des saveurs d'enfance, ma madeleine à tentacules. Face à moi une imposante poissonnière réglait son compte à coups de hachoir à quelque chose qui avait dû être un poisson.

Après m'être excusé de la déranger en plein activité créatrice, je lui demande d'une voie enjouée si ses calamars contiennent toujours leur encre. La belle lève le nez, puis, prenant sa plus belle voix de poissonnière - environ 4,6 sur l'échelle de Richter - me répond avec une vulgarité surnaturelle :

- "Mééééééééé commmmmmeent voulez vous que je le saaaaaache ?".

J'esquisse un  sourire dont moi-même je perçois l’ambiguïté, quelque part entre "fous toi de ma gueule", "mais kesskédit ?" et "c'est quoi cette grognasse ?".
S'engage alors une brève discussion surréaliste.

- Ben, c'est vous la professionnelle, lui répondis-je, conscient de tout ce que "professionnelle" peut sous-entendre. Les encornés ont une poche d'encre en principe et... (elle me coupe)
 - Maaaaaaais monsieur (voix de poissonnière, 4,6 sur l'échelle de Richter, vulgarité extrême, toussa toussa), je suis pas devin moi... comment voulez-vous que je sache si le calamar il a encore son encre ? S'il a eu peur, et qu'il l'a crachée...
- Ce n'est pas le sens de ma question, objectais-je à la gorgone qui manifestement feignait ne pas comprendre.

A partir de ce moment je n'écoute même plus ce qu'elle me dit tellement elle m'agace, d'autant qu'elle sait parfaitement le sens de ma question : encre ou pas encre ? Vidés ou pas vidés ? Oui ? Ou non ? Je n'ai jamais compris comment on pouvait être commerçant et avoir un sens du relationnel aussi catastrophique avec les clients qui souvent ne demandent rien d'autre qu'un soupçon de motivation supplémentaire pour passer à la caisse.  Ça me dépasse...

Alors que la morue qui me fait face vomit un nouveau flot de borborygmes à la vue de ces pauvres calamars innocents, un phénomène étrange prend possession de moi. Un déclic que je ne saurais décrire. Soudain mes sourcils se froncent, mon regard dépité se fige sur le sien, droit dans les yeux, puis les mots sortent d'eux mêmes qui la coupent net dans son élan :

- Vous êtes désagréable... Très désagréable.

Je me suis surpris moi-même. Mais certainement pas autant que ma poissonnière visiblement estomaquée que l'on puisse lui répondre ainsi. A tel point qu'elle n'a rien pu rétorquer, sinon un visage ahuri qui faisait peine à voir. Intérieurement je jubilais.
Tournant les talons, le train de mon mépris roulant sur les rails de mon indifférence, drapé dans la superbe de ce triomphal fait d'armes, je m'en suis allé comme un prince, abandonnant la morue à ses basses œuvres, et les calamars à leur triste sort.