Vicissitudes de la vie en collectivité

Je n'en peux plus. Je n'en peux plus de ces gens avec qui je vis depuis maintenant un petit mois. Je ne parle pas des Argentins en général, qui sont des gens adorables. Je n'en peux plus de mes "colocataires" avec qui je partage mon quotidien en auberge de jeunesse.  
La vie en collectivité est une grande nouveauté pour moi qui ai toujours vécu dans mon petit chez-moi.

Je ne crois pas être particulièrement difficile à vivre, je sais être conciliant, parfois trop, au point de pouvoir (idiotement) faire preuve d'une abnégation confondante. Oui au fond, vivre à plusieurs n'est pas réellement difficile du moment que chacun y met un peu du sien, au prix de tout petits efforts et d'un respect mutuel élémentaire. Comme faire la vaisselle au fur et à mesure qu'on la salit, par exemple, et éviter à celui qui veut boire un verre d'eau de fouiller sous une pile d'assiettes dégoulinantes de résidus alimentaires visqueux car détrempés.

Ha, ben voilà, du respect, c'est exactement ce qu'il leur manque à ces gens que je côtoie : du respect... Je ne sais pas si c'est moi qui suis un vieux con avant l'heure, mais ici c'est chacun pour soi et tous pour personne. Un individualisme collectif comme je n'en ai jamais vu. Sidérant. Personne ne se soucie vraiment de savoir ce que fait le voisin, et réciproquement. En gros c'est assez souvent l'anarchie et le bordel. Et j'avoue éprouver quelques difficultés avec cela.

Ha bon, vous regardez un film à la télévision ? C'est pas grave, cela ne me dérange pas moi d'écouter de la musique dans la même pièce que vous en tapant du pied. Oui, surtout fait comme si on n'était pas là...

Ha bon, tu regardais vraiment cette émission ? Ça t'embête que j'aie changé de chaîne alors ? Oui, beaucoup...

Tiens, il est une heure du matin... et si on faisait des gnocchis pendant que tout le monde dort ? Ha ben tiens ! Et bien sûr vous n'oublierez pas de laisser la cuisine dans un état post-apocalyptique pour ceux qui se lèveraient avant vous demain matin...

Je sais pas si je mangerai du super plat que tu prépares depuis 3 jours pour nous (oui, j'ai eu cette faiblesse : un sublime bourguignon préparé depuis la veille et cuit pendant plus de 6 heures) parce que là il est cinq heures de l'après midi et que je suis en train de manger du poulet milanaise avec des frites... Dommage pour toi, c'était juste divin.

Ho et moi non plus je ne serai pas là, même si on a tout décalé à ma demande, mais c'est pas grave : mes trois potes - qui débarquent d'on ne sait où - eux, meurent de faim !  Pas grave, quand il y en a pour 7 il y en a pour 15 !

Tout est comme ça, presque tout le temps. Au début, ce n'est pas très grave, c'est un peu roots, ça fait partie du folklore, et on va s'habituer, croit-on naïvement. Au bout d'un moment, c'est vraiment usant ; à tel point que certains jours je retarde au maximum mon retour pour ménager mes pauvres nerfs et garder tout la sérénitude qui sied si bien à la fraîcheur de mon teint. N'y venir que pour dormir et surtout ne rien attendre d'eux, même si je trouve cela profondément triste.

Sans compter que partager sa piaule avec deux autres personnes implique un manque total d'intimité et l'impossibilité absolue de recevoir du monde pour autre chose que de parler d'astrophysique chez les Maya ou de théorie générale du droit agraire en Ouzbékistan subtropical...

Bref il ne me tarde qu'une chose : partir d'ici.
Ca tombe bien, c'est prévu pour très bientôt.