Il presque minuit Une créature malveillante est tapie dans l'ombre Sous le clair de lune Tu croises un regard qui te glace le sang Tu essayes de crier Mais la terreur s'empare du son avant qu'il ne sorte Tu te figes peu à peu Pendant que l'horreur te regarde droit dans les yeux Tu es paralysé Tu entends la porte claquer Et tu réalises qu'il n'y a nulle part où s'enfuir Tu sens la main froide Et tu te demandes si tu reverras le soleil Tu fermes tes yeux Et espères que ce n'est que ton imagination Mais tout ce que tu entends à cet instant C'est la créature qui rampe derrière Tu n'as plus le temps
This is the thriller...
J'imagine que le dernier thème de cette série est fait pour coller à la
fête de Halloween et qu'il doit donc évoquer quelque chose de
terrifiant. Et c'était bien le cas avec Thriller. L'illustration n'a rien à voir avec Michael Jackson mais je la trouvais parfaite. Elle provient de chez Joshua Hoffine, qui excelle dans la photographie horrifique. Je lui avais d'ailleurs consacré un petit billet il y a quelques années. Non pas qu'il ait eu besoin de moi mais je trouvais déjà son travail fantastique.
Pour en revenir à Michael Jackson, le clip de Thriller est probablement le premier film d'horreur que j'ai regardé étant gamin. En 1983 j'avais 5 ans (ouille). J'étais tout autant fasciné que terrifié par ce vidéo clip. Fasciné par la musique, tellement nouvelle à l’époque, tellement géniale qu'elle a été samplée des milliers de fois par tous les DJ de la planète. Et les zombies qui sortaient de partout sans réellement faire de mal à personne étaient assez horribles pour faire peur, sans pour autant me faire renoncer à regarder. En revanche, j'étais très impressionné par la transformation de Michael Jackson en loup garou qui, sous cette forme ou un autre, alimentera quelques unes de mes terreurs nocturnes des années durant.
Ce qui était vraiment cool avec ce clip, c'est qu'il prenait le temps de raconter une véritable histoire et de faire monter la tension. Pensez-vous, près de quatorze minutes. C'était totalement dingue, et l'est encore aujourd'hui. J'ai vraiment l'impression d'être un ancêtre en écrivant ça mais je souhaite aux jeunes générations de vivre des choses pareilles. Et puis il y avait le twist final absolument génial avec ce rire maléfique, lui aussi entré dans l'histoire de la musique et des rires reconnaissables entre mille.
This is the thriller... Allez, on s'en remet un petit coup ? C'est le soir où jamais !
Coup de fatigue ces jours derniers. J'ai pourtant l'impression de ne pas trop mal dormir, et de dormir assez. En tout cas, je n'ai pas cette sensation d'être complètement à plat en me levant le matin, chose qui m'arrivait il y a encore quelques semaines. J'ai toutefois beaucoup de travail à évacuer, beaucoup d'urgences à traiter et encaissé pas mal de stress inutile, ce qui n'aide pas à la zénitude. C'est simple, depuis la fin des vacances d'août dernier, je n'ai pas arrêté, y compris certains weekends qui n'ont eu de reposant que le silence du téléphone.
A bien y regarder, le retour de vacances n'est pas si loin que ça, en réalité. Depuis la fin août, deux gros mois se sont écoulés, tout au plus. C'est encore au moins autant qu'il me reste à tenir avant d'avoir quelques jours de congés en décembre, ou en janvier. Je ne sais d'ailleurs pas encore ce que j'en ferai ni ce que je pourrai en faire. Certainement pas grand chose, quelques jours au calme à la montagne, si le contexte le permet. Il est difficile de prévoir ces temps-ci.
Étrangement, le confinement installé depuis hier ne m'angoisse pas autant que le premier. Parce que je sais que niveau boulot et que je tiendrai le coup que j'ai de quoi m'occuper pour plusieurs semaines sans trop de difficulté. D'ailleurs j'espère travailler assez vite pour pouvoir m’atteler à un
projet qui me tient à cœur mais qui, faute de temps, est pour l'instant
au congélateur… L'ennui ne sera pas au rendez-vous. Enfin parce que nous savons que les magasins seront approvisionnés et que nous ne manquerons de rien, si ce n'est de voir nos parents et nos proches…
La situation n'est pas drôle pour autant. Hier soir Toulouse s'est vidée. Aujourd'hui les rue étaient désertes alors qu'une foule débordante s'y trouvait encore hier après-midi, dernier soubresaut de liberté avant quelques semaines de vie recluse. J'attends de voir si, comme au printemps dernier, nous
entendrons à nouveau les chants d'oiseaux parsemer les rues.
Depuis cet après-midi et encore maintenant, j'ai froid aux pieds. Je suis rentré chez moi avec les pieds glacés et l'impression de ne plus avoir d'énergie. Habituellement cela n'augure rien de bon. Un coup de froid, un vilain rhume ou la grippe. J'espère qu'il n'en est rien…
Quand j'étais tout gamin, l'un de mes disques préféré faisait partie d'une collection qui racontait des contes. Je ne savais pas encore bien lire mais je connaissais pourtant certains contes de Perrault et des fables de La Fontaine par cœur. Le Corbeau et le Renard, lu par Louis de Funès. Le Loup et l'Agneau et son livret illustré dont je me souviens très bien et dont la fin, lue avec lenteur et d'un ton lugubre, me terrifiait délicieusement.
Il y avait aussi une histoire assez incroyable que j'ai écoutée un nombre incalculable de fois mais dont je n'ai que de maigres souvenirs, dans laquelle il était question de fleurs qui parlent et qui, à la fin supplient le personnage principal de ne pas les oublier. Si quelqu'un a des pistes pour identifier ce dont il s'agit, je suis tout ouïe !
Mais mon disque préféré par dessus tous, c'était celui qui racontait l'histoire de Cendrillon. Le disque en lui-même était assez extraordinaire puisqu'il n'était non pas noir comme les autres, mais d'une très belle couleur orange. Rien que cela, le rendait particulièrement précieux.
Si j'aimais beaucoup l'histoire, je n'ai jamais compris pourquoi il était question de "pantoufles de verre". A moi, gamin, mes pantoufles sont confortables, avec un genre de doudoune à l'intérieur qui les rend chaudes et moelleuses. Mais du verre ? C'est froid, dur, inconfortable, et puis cassant. J'imaginais assez mal comment, toute princesse qu'elle fut de par la grâce de sa marraine la fée, Cendrillon pouvait chausser des pantoufles de verre sans avoir terriblement mal aux pieds. Ma mère et ma grand-mère, qui me lisaient parfois l'histoire et à qui je posais régulièrement la question, n'y voyaient rien à redire. Du verre ? Ben oui, c'est évident...
Ce n'est que bien des années plus tard que j'ai compris, au prix de recherches dans un dictionnaire, que le mot "verre" s'écrivait en réalité "vair" et que la vérité cruelle cachée derrière ce mot, n'était pas faite pour être révélée aux petits enfants.
« Tu veux ton bateau, Georgie ? » fit le clown avec un sourire.
George lui sourit à son tour ; il ne put s’en empêcher. C’était le genre de sourire auquel on ne pouvait faire autrement que de répondre. « Oui, bien sûr, je le veux.»
– Bien sûr, je le veux ! » fit le clown en riant. Voilà qui est bien dit, très bien dit ! Que penserais-tu d’un ballon ? – « Eh bien… oui ! » Il tendit une main hésitante, puis se reprit. « Je ne dois pas prendre les choses que me donnent des étrangers. C’est ce que Papa m’a dit. – Ton papa a parfaitement raison, admit le clown du fond de son égout, toujours souriant. (Comment ai-je pu croire, se demandait George, qu’il avait les yeux jaunes ? Ils étaient d’un bleu brillant et pétillant, comme ceux de sa mère ou de Bill.) Parfaitement raison. C’est pourquoi je vais me présenter. Georgie, je m’appelle Mr. Bob Gray, aussi connu sous le nom de Grippe-Sou le Clown cabriolant. Grippe-Sou, je te présente George Denbrough. George, je te présente Grippe-Sou. Eh bien, voilà, nous ne sommes plus des étrangers l’un pour l’autre. Pas vrai ? » George pouffa. « C’est vrai. » Il tendit de nouveau la main, et de nouveau la retira. « Comment t’es descendu là-dedans ? – La tempête nous a balayés, moi et tout le cirque, répondit Grippe-Sou. Ne sens-tu pas l’odeur de cirque, Georgie ? » Georgie se pencha. Ça sentait les cacahuètes, les cacahuètes grillées ! Et le vinaigre, ce vinaigre blanc que l’on verse sur les frites d’une bouteille avec un petit trou ! Ça sentait aussi la barbe à papa et les beignets frits, tandis que montait, encore léger mais prenant à la gorge, l’odeur des déjections de bêtes fauves. Sans oublier celle de la sciure. Et cependant… Et cependant, en dessous, flottaient les senteurs de l’inondation, des feuilles en décomposition et de tout ce qui grouillait dans l’ombre de l’égout. Odeur d’humidité et de pourriture. L’odeur de la cave. Mais les odeurs du cirque étaient plus fortes. « Tu parles, si je les sens ! s’exclama-t-il. – Tu veux ton bateau, Georgie ? demanda Grippe-Sou. Tu n’as pas l’air d’y tenir tant que ça », ajouta-t-il en le soulevant avec un sourire. Il était vêtu d’un ample vêtement de soie fermé d’énormes boutons orange ; une cravate d’un bleu électrique éclatant pendait à son cou, et il avait de gros gants blancs comme ceux que portent toujours Mickey et Donald. « Si, j’y tiens, dit George, toujours penché sur l’égout. – Veux-tu aussi un ballon ? J’en ai des rouges, des verts, des bleus, des jaunes… – Est-ce qu’ils flottent ? – S’ils flottent ? » Le sourire du clown s’élargit. « Et comment ! J’ai aussi de la barbe papa… ». George tendit la main. Le clown la lui prit. Et George vit changer le visage de Grippe-Sou. Ce qu’il découvrit était si épouvantable qu’à côté, ses pires fantasmes sur la chose dans la cave n’étaient que des féeries. D’un seul coup de patte griffue, sa raison avait été détruite. « Ils flottent… », chantonna la chose dans l’égout d’une voix qui se brisa en un rire retenu. Elle maintenait George d’une prise épaisse de pieuvre ; puis elle l’entraîna dans l’effroyable obscurité où grondaient et rugissaient les eaux, emportant leur chargement de débris vers la mer. George détourna tant qu’il put la tête des ultimes ténèbres et se mit à hurler dans la pluie, à hurler inconsciemment au ciel blanc d’automne qui faisait ce jour-là comme un couvercle au-dessus de Derry. Des cris suraigus, perçants, qui tout au long de Witcham Street précipitèrent les gens à leur fenêtre ou sous leur porche. « Ils flottent, gronda la voix, ils flottent, Georgie, et quand tu seras en bas avec moi, tu flotteras aussi… » L’épaule de George vint buter contre le rebord en ciment du trottoir, et Dave Gardener, resté chez lui à cause de l’inondation au lieu d’aller travailler comme d’habitude au Shoeboat, ne vit qu’un petit garçon en ciré jaune qui hurlait et se tordait dans le caniveau, tandis que de l’eau boueuse et écumante transformait ses cris en gargouillis. « Tout flotte, en bas », murmura la voix pourrie et ricanante ; puis il y eut soudain un bruit affreux d’arrachement, une explosion d’angoisse, et George Denbrough perdit connaissance.
Stephen King, Ça, Albin Michel, 1988 Première Partie "Tout d'abord, l'ombre", Chapitre 1er, pp. 18-19.
Ceux qui me lisent depuis quelques temps, savent à quel point j'aime la musique. Malgré une affinité particulière pour celle que l'on appelle un peu trop rapidement "classique", j'aime toutes les musiques. Des polyphonies du XIIIe siècle à la musique expérimentale ultra-contemporaine, de Wagner à Brigitte Fontaine, de Jamiroqwai Gainsbourg en passant par Björk et quelques noms la scène pop rock actuelle, mes goûts sont pour le moins éclectiques.
Éclectiques certes, mais avec un dénominateur commun toutefois qui donne à mon univers musical une certaine couleur. Du coup, malgré toute ma bonne volonté, il s'en trouve beaucoup qui en sont exclus.
En effet, qu'importe ce que j'écoute, il faut pour que cela me plaise, que l'on m'emmène en voyage. Oui, en voyage. Tout de suite, il me faut un décors, une atmosphère, un paysage sonore, ce petit quelque chose indescriptible qui me donne envie de regarder plus loin en fermant les yeux.
Souvent tout se joue au premier accord, à la première mesure, au premier regard. La musique a ce pouvoir incroyable d'exprimer l'indicible au-delà des phrases et des mots. Alors je ne suis que peu sensible à ces mélodies qui expriment moins encore que les paroles fades dont elles se parent. Ni aux rythmiques endiablées qui me laissent de marbre. Là encore, il suffit d'un rien pour qu'une belle ligne de basse me
transporte aussitôt ou, au contraire, me laisse à quai. Il me faut un souffle, une direction, une impulsion, un cœur qui bat.
Oui, je crois que, comme en amour, la musique qui me séduit possède cette part de sensualité auréolée de mystère, qui parle autant aux sens qu'à l'intellect. Je veux sentir l'humain au-delà des notes et, à travers elles, la promesse d'une rencontre.
Journée entre potes ce dimanche. Tout d'abord un brunch avec mon mexicain que j'apprends à connaître, et sa bande. Nous étions dans un chouette petit restaurant du quartier Arnaud Bernard, tenu par des compatriotes à lui. Bien qu'ayant déjà visité le Mexique, je ne crois pas avoir goûté aucun des plats servis ce midi. Tout d'abord pu découvrir el atole, une étonnante boisson chaude faite à base de farine de maïs et diverses épices. Légèrement sucrée avec de la mélasse, le atole se boit quand il fait froid. De consistance un peu crémeuse et de texture assez irrégulière, celui de
ce dimanche était préparé avec du maïs rouge, ce qui lui donnait une
couleur grisâtre un peu déroutante. J'ai beaucoup aimé et je crois que j'y reviendrai.
J'ai beaucoup aimé également leur café, préparé à la casserole comme dans bon nombre de pays en réalité, agrémenté de clous de girofle, de cannelle et de poivre. Plutôt doux, très légèrement sucré, j'ai réellement savouré ses arômes inhabituels très dépaysants. Nous nous sommes ensuite régalés de tamales, une sorte de petit pâté de polenta à la viande, cuit dans des feuilles de maïs, accompagnés d'une délicieuse sauce légèrement piquante qui vous ensoleille le palais d'une douce chaleur fort plaisante. S'en sont suivi des memelas, un genre de crêpe épaisse dont la pâte est faite à base de maïs et haricots rouge, servie garnie de sauce tomate, d'oignons et de fêta. Simple, efficace rassasiant, et encore plus délicieux avec une cuillerée de la fameuse sauce piment qui, loin de transformer la nourriture en feu ardant, lui confère ce surcroît de chaleur bienfaitrice qui vous emporte encore plus loin. Chaque bouchée était entrecoupée de discussions très animées sur la manière de désigner les aliments dans les différents pays d'Amérique latine représentés autour de notre joyeuse tablée. Ce fut un joli moment, rempli de saveurs nouvelles et de décibels...
Sitôt sorti, je me rendais à quelques rues de là chez un autre pote qui fêtait son anniversaire en compagnie de quelques uns de ses amis autour de jeux de sociétés. Petite équipe pour une grosse ambiance. Nous beaucoup ri, raconté des bêtises, dessiné des flamands roses en train de faire du moonwalk, et gentiment dit du mal sur Mylène Farmer, comme il se doit. J'ai passé avec eux un excellent moment qui ne fut interrompu que par les nécessités logistiques inhérentes au couvre feu. Saleté de pandémie tout de même.
Un très chouette dimanche avec des amis donc, qui m'a bien changé les idées. Un dimanche comme j'aimerais qu'il y en ait plus souvent !
Le thème du jour me renvoie une fois de plus vers des souvenirs d'enfance, ou plutôt d'adolescence. Creuser ? Vers la sortie évidemment ! Je fais référence au cultissime jeu vidéo Lemmings, auquel j'ai pas mal joué à une époque, en particulier chez un copain de classe qui avait un Atari 520 ST. Hé oui, cela ne nous rajeunit pas.
Lemmings donc, est un jeu de plateforme et de réflexion dont l'objectif est simple : conduire une horde de petits personnages bleus aux cheveux verts, les Lemmings, vers la sortie en leur faisant éviter tout un tas d'obstacles mortels. Pour y parvenir, chaque niveau permet d'assigner à un ou plusieurs Lemmings une fonction particulière, et une seule : s'arrêter et faire office de barrière, un parachute pour éviter le crash en tombant de trop haut, construire un escalier avec un nombre limité de marches, et bien entendu creuser. C'est d'ailleurs le nom du premier tableau : "Just dig".
Et comme les Lemmings sont bêtes et disciplinés, ils marchent à la queue-leu-leu droit devant eux sans prendre la moindre initiative. Du coup, si on ne leur fait pas faire la bonne action pile au bon moment, ils butent tous sur les mêmes obstacles et repartent donc tous en sens inverse, tombent tous dans le même trou si personne n'en bloque l'accès, et ainsi de suite. Un vrai casse-tête ! Sur les niveaux un peu complexes, c'est rapidement le bordel. Il n'était pas rare que l'on se retrouve avec des Lemmings disséminés dans tous le décors.
Les décors étaient d'ailleurs l'un des gros points forts de ce jeu. Chaque niveau était un petit bijou d'esthétique, très travaillé et très soigné pour l'époque. On en prenait plein les mirettes et encore aujourd'hui lorsque je refais tourner le jeu avec un émulateur, le plaisir demeure intact.
Et surtout, le jeu permettait quelque chose d'assez cruel mais de terriblement drôle : les faire exploser. Soit individuellement, soit tous à la fois. D'un clic, un petit compte à rebours s'affichait au dessus de leur tête . Au bout de cinq secondes le Lemmings s'arrête, met ses mains sur la tête et, pris de convulsions, explose en plein de petits morceaux juste après avoir crié un "Ho no !" d'une petite voix cartoonesque caractéristique.
C'était d'ailleurs parfois la seule façon de parvenir au bout du niveau : le suicide qui permettait accessoirement de creuser un trou. Ou un moyen de sauver l'honneur dans un moment de désespoir; juste avant de perdre totalement le contrôle d'une partie mal engagée.
Et j'avoue que j'ai parfois beaucoup, beaucoup ri en les condamnant avec un authentique plaisir sadique.
Mine de rien cela va bientôt faire deux mois que nous nous voyons. Tout cela est assez étrange. Étrange parce que les choses se passent sans précipitation, ni que je sois sujet aux bouffées d'angoisses qui en principe m'assaillent dès la première seconde. Alors que d'habitude je me mets dans des états d'anxiété pas possible, je suis d'un calme olympien.
A vrai dire, je suis même en-deça car, de nous deux, c'est lui qui est le plus en demande. C'est lui qui le matin envoie le premier message. C'est lui qui le soir envoie le dernier. En journée, nous discutons. J'avais perdu l'habitude que l'on pense aussi souvent à moi et qu'on me le manifeste aussi ouvertement. C'en est presque dérangeant pour être honnête.
Nous nous voyons assez régulièrement, même si depuis une semaine nos rencontres sont abrégées pour cause de couvre feu. Étrangement, avant de le rejoindre, je me demande pourquoi j'y vais, pourquoi je ne renonce pas tout simplement, tant je ne ressens aucun besoin ni manque à son égard. Depuis le temps, et au gré des déceptions essuyées, j'ai appris à vivre avec moi-même en déployant tout un tas de stratégies d'évitement : travailler beaucoup, avoir beaucoup d'amis, faire du sport (quand les salles ne sont pas fermées pour cause de crise sanitaire...), écrire un blog et beaucoup d'autres choses encore qui font que je ne m'ennuie jamais et que je ne ressens que rarement la solitude qui, me concernant, est toute relative.
Pourtant, il suffit que je sois avec lui quelques minutes pour que tout se volatilise. Son grand sourire et sa jovialité suffisent à tout balayer. Et nous passons à chaque fois un joli moment à discuter de tout et de rien. Lui venant d'Amérique du Sud, je travaille mon espagnol. Il me parle d'une multitude de choses que j'ignore et qu'il me plait d'apprendre. Et lui parfait son français tout en apprenant certains de nos us et coutumes qui, malgré ses deux années déjà passées à Toulouse, lui paraissent encore étranges si l'on n'a pas les clés pour en décrypter les codes. Peu à peu nous prenons nos marques.
Mais il suffit symétriquement que nous nous séparions pour que je replonge aussitôt dans mon quotidien, sans ressentir ni le poids de la séparation ni l'impatience de la prochaine fois. Certes je pense un peu à lui, sans qu'il ne me manque.
Parfois je me demande où me mène cette histoire qui, de mon côté, ne soulève pas de passion particulière. Envoyé en France afin d'y préparer un doctorat de mathématiques sur recommandation d'un de ses anciens professeurs, pour qui il travaille désormais au Mexique, son avenir n'est pas vraiment inscrit sous nos latitudes. Savoir qu'il projette de rentrer dans son pays une fois sa thèse terminée me freine et m'interdit probablement, plus ou moins consciemment, de me lâcher davantage. J'ai peur de me faire encore une fois très mal. Et je ne connais que trop bien le goût amer de la déchirure.
Ce thème me donne bien du fil à retordre. Quel paradoxe pour un fin amphitryon ! En effet, les plaisir de la table tiennent une place d'importance dans la famille Tambour Major.
Mes deux grands-mères, tout d'abord cuisinaient très bien. Du côté paternel, l'avantage était aux plats en sauce, mon grand-père était friand : coq au vin, poule à la crème ou poule farcie s'invitaient à notre table pour les grandes occasions. C'était tout un rituel d'ailleurs. Et ma grand-mère avait un outil extraordinaire à sa disposition : le bon vieux fourneau à bois ! Elle y disposait de gigantesques marmites qui mijotaient pendant des heures à tout petit feu. Parfois, une goutte de liquide s'échappait et tombait sur la plaque métallique brulante en émettant un Pschhhhhh caractéristique. Aujourd'hui encore ces plats demeurent pour moi des plats de fête que l'on prépare avec patience, pour épater se convives autant que pour les régaler. C'est aussi d'elle que je tiens la recette de la confiture de tomates vertes (d'ailleurs c'est le moment pour en faire !).
Du côté maternel, mes souvenirs sont un peu plus délicats et étiolés. La faute incombe à la distance qui nous séparait. De fait, nous nous voyions moins souvent que nous l'aurions voulu. Néanmoins tarte aux mirabelles, à la rhubarbe avec une pâte feuilletée fait-maison qu'elle réussissait admirablement, kouglof, fleurs de courgettes farcies, sont des saveurs d'enfance qui lui sont irrémédiablement attachées et que je n'oublierai jamais.
La génération suivante, celle de mes parents, a hérité de ce savoir faire, de cet amour des bonnes choses et du plaisir de recevoir. Ma mère et ses frères cuisinent admirablement bien. L'un de mes oncles était pâtissier. Je regrette de ne pas l'avoir assez connu pour qu'il m'apprenne tout un tas de choses, des techniques, des recettes que j'aurais eu grand plaisir à savoir et à mettre en œuvre lorsque je reçois mes amis. Du côté paternel, si mon père n'est pas vraiment porté sur les arts de la table, bien qu'il sache goûter une bonne chaire, ses sœurs ont bien hérité du don maternel et sont toutes deux des cordons bleus hors pairs.
De notre génération, je ne sais pas réellement qui cuisine. Je ne me débrouille pas trop mal en ce qui me concerne, et mon frère sait y faire, dans son genre à lui. Du rustique et efficace. On ne sort jamais le ventre vide de chez lui et il ne se laissera jamais mourir de faim. Chez les cousins, c'est un peu moins évident. J'ai l'impression que quelque chose s'est perdu avec les études supérieures des uns et des autres et la vie de dingo que nous menons un peu tous. Peut-être aussi que, parents et grands parents ayant toujours veillé à ce que personne ne manque de rien, les vocations de marmitons se sont éteintes. Et c'est bien dommage.
Premier tout en vélo ce soir, après le boulot. Je me suis efforcé de rentrer un peu plus tôt pour profiter d'une grosse heure de liberté avant le tomber du rideau du couvre feu.
Oui, j'ai reçu mon vélo tout bô tout neuf qui me permettra de faire un peu de sport, vu que les salles sont fermées sine die et qu'il y a fort à parier que les phases d'ouverture alterneront avec des phases de fermeture.
Je me suis donc élancé au soir tombant, sur le sentier de halage, le long du canal du midi, pendant trois petits quart d'heure. Je ne m'étais pas rendu compte à quel point on n'y voyait plus grand chose passé vingt heures dès que l'on s'éloigne des routes éclairées. Cela m'a tout de même permis d'essayer mon destrier de métal et de me rendre compte que la selle était trop basse. Un petit détail vite réglé qui a grandement changé l'ergonomie. Et je crois que lui et moi allons parcourir bien des kilomètres.
En revanche, j'ai bien ressenti le manque d'effort physique de ces trois dernières semaines. Mama mia ! Quelques minutes avant de terminer, une vilaine crampe m'a vrillé le mollet. Et en descendant de vélo, reprenant une position verticale, de vilaines douleurs abdominales m'ont rappelé que je n'avais rien foutu du tout depuis trop longtemps. Gageons que ce sont les symptômes de la reprise...
Ce fut néanmoins une balade étrange. Non pas uniquement en raison de l'obscurité naissante qui donnait aux lieux des allures inédites voire peu rassurantes. Mais surtout, alors que certaines rues demeuraient vides, les grands axes grouillaient d'un flot serré de véhicules se bousculant vers la sortie. J'ai eu l'impression que les d'automobilistes cherchaient à tout prix à
regagner leurs pénates avant que le carrosse ne se transforme en
citrouille. Et vingt et une heure approchant, l'impression que la ville se vidait allait crescendo.
Peu à peu, le ronron des voitures s'estompe. La nuit installe son silence. La ville s'endort.
L'église Saint-Sernin illumine le soir Une fleur de corail que le soleil arrose C'est peut-être pour ça, malgré ton rouge et noir C'est peut-être pour ça qu'on te dit Ville Rose
Étourdi ! Voilà un épithète qui m'a souvent été attribué quand j'étais gamin. J'étais étourdi. Du moins c'est que l'on disait de moi.
Des erreurs d'étourderie, j'en faisais presque à tous les coups. Une interro, quatre exercices à faire, j'oubliais le troisième. Une question facile sur laquelle je savais tout, j'oubliais l'essentiel. Mais quel étourdi ! M'a-t-on souvent asséné. Et je ne compte plus le nombre de fois où le seul commentaire en marge de mes copies était "Des erreurs d'étourderie..." avec ces trois petits points de suspension lourds du poids de tout leur jugement.
Rétrospectivement pourtant, je crois que l'étourderie n'avait pas grand chose à voir là dedans, ou à tout le moins une part marginale. Certes il m'arrivait de faire des erreurs bêtes de pure inattention. Mais je crois que pour l'essentiel ces oublis provenaient et proviennent encore, car j'y suis encore sujet, à un surcroît de concentration ou d'une incompréhension. Cela peut paraître paradoxal de prime abord mais je crois pourtant que c'est assez simple.
Commençons par la seconde. Dans certaines matières j'ai mis très longtemps à comprendre ce que l'on attendait de moi. Notamment, j'ai mis très longtemps à comprendre qu'il fallait souvent commencer par poser les définitions. Ben oui, quel intérêt ? Tout le monde sait - et le prof par dessus tout - ce qu'est un triangle rectangle ou, dans un autre registre, la photosynthèse. A quoi bon perdre du temps à l'expliquer ? C'est é.v.i.d.e.n.t alors on passe aux vrais problèmes. J'ai compris, plus tard, l'intérêt de rappeler les évidences.
Surcroît de concentration ensuite. Là aussi c'est assez simple à comprendre : qui trop embrasse mal étreint. A trop se focaliser sur la perfection de certaines choses, on en oublie d'autres pourtant essentielles, parce qu'on a trop le nez dans le guidon. Du coup, à trop peaufiner le schéma de l'exo 1 on zappe la dernière question (qui valait huit points). Ou on oublie par étourderie une étape importante d'une recette que le premier péquin aurait vue en lisant par dessus mon épaule. Et ce ne sont là que quelques exemples.
Je crois que je me suis beaucoup amélioré sur ce point avec le temps et que j'ai beaucoup gagné en rigueur. Il m'arrive encore d'être un peu étourdi. Par exemple en repartant d'une pièce sans avoir récupéré ce que j'étais venu y chercher. Et, certes, hier j'ai oublié de poster le billet sur le thème du jour. Une étourderie me direz-vous. Pas du tout. D'une j'étais certain de l'avoir programmé. De deux, j'étais trop occupé à poupouiller les chats-minous. Vous voyez : nulle étourderie !
Hier soir les chats-minous ont été très très très vilains et papa a grondé très très fort. Pourtant la journée avait bien commencé.
Levé vers 9 heures après une nuit d'insomnie, j'ai pris pour petit-déjeuner un œuf au plat à la tomate et à l'ail, avec des tranches de pain rassis pour pomper le jus, comme le préparait mon grand-père. Petit-déjeuner salé est déjà une épreuve pour bon nombre de personnes, alors j'imagine sans difficulté ce que doit représenter un petit-déjeuner avec de l'ail !! Installé devant Cat's Eyes, j'ai avalé mes œufs de compétition en rédigeant le billet IWAK du jour. Puis, une tasse de café frais posée sur le rebord de l'instrument, je me mis à travailler la première partition qui m'est tombée sous la main : la Chaconne en fa mineur, de Pachelbel. Un peu de ménage et une bonne douche plus tard, je filais pour ma mission du jour : acheter un vélo et faire quelques courses.
Vu le contexte sanitaire actuel, je mets peu d'espoirs dans la réouverture prochaine des salles de sport. Habitant à proximité du canal, y faire du vélo régulièrement m'est apparu bonne idée. J'en ai vu plusieurs dans mon budget. Je crois que celui choisi conviendra parfaitement à la tache que je lui assigne. Il devrait arriver dans quelques jours car, étant d'une taille supérieure à la moyenne nationale, les magasin n'ont souvent aucun stock pour les grands modèles. Tant pis pour le beau temps de cette journée, il me faudra attendre. Satisfait, je me dirigeais vers le supermarché voisin pour y remplir mon frigo et racheter des croquettes pour les mistigris. Mine de rien, ça mange un chat-minou. A proximité des caisse, j'achetais quelques fleurs fraîches pour ce beau vase qui orne mon salon et que j'aime beaucoup.
De retour chez moi, je disposais les fleurs dans leur réceptacle, lui-même disposé sous un tableau qui me vient de ma grand-mère. Une oléographie du XIXe représentant une scène religieuse, parée d'un très joli cadre doré assez cossu. J'y tiens beaucoup. Puis, dans l'attente de la livraison de mon destrier - auquel il me faudra donner un nom - je descendais à la cave pour y mettre un peu d'ordre et y aménager suffisamment d'espace afin d'y stocker le vélo. Oui, je me suis fait voler le précédent dans le local vélo, je ne tiens pas à ce que cela recommence...
Une heure plus tard, je remontais chez moi et là, le désastre. Que dis-je... l'apocalypse !! Par terre, le beau vase. Par terre, les fleurs et passablement abîmées. Le joli tableau ? Par terre lui aussi et pour le coup avec un bel accroc sur la toile. Le tout baignant dans deux litre d'eaux. Et pendant ce temps les chats-minous m'observaient du haut de leur arbre à chat, comme si de rien n'était. Je peux vous garantir que leur quiétude s'est arrêtée au moment précis où je les ai fusillé du regard : j'ai vu dans leur yeux ce sentiment de culpabilité qui n'appartient qu'aux coupables et la tentative de repentance qui précède le coup de tonnerre d'une colère noire... Et noire, elle le fut ! Une grosse claque sur le cul-cul et privés de câlins au moins jusqu'à demain. Non mais !
Après s'être caché sous le lit, vexé comme un poux, Caramel a bien essayé de revenir vers moi en ronronnant comme un tracteur, le regard plein d'amour, les moustaches au vent. Hé bien j'ai été fort. Je ne me suis pas laissé apitoyer. Parce qu'il est doué, le bougre. Très doué même, pour tendre des pièges à câlins.
L'actualité me donne fort funestement de quoi traiter ce dix-septième thème du mois. Je ne vais pas m'étendre plus que nécessaire. Les faits sont sordides, abominables, inhumains, monstrueux. Je n'ose imaginer le choc de la famille, des collègues et des élèves...
Depuis hier soir, notre République et toutes nos valeurs sont à nouveau mises en danger au nom d'une idéologie criminelle. Un pas de plus a été franchi dans l'horreur après les attentats de Charlie Hebdo et ceux du Bataclan dont nous pansons à peine les blessures encore béantes.
Faire évoluer les mentalités ne se fait
pas d'un coup de baguette magique, j'en conviens. Toutefois j'espérais
naïvement ne plus revivre l'horreur d'actes tels que celui sauvagement perpétré hier
à Conflans-Sainte-Honorine.
Le travail d'éducation qu'il reste à accomplir reste immense. Nous étions en effet nombreux à penser, en 2015, que la prise de conscience serait réelle. Qu'un travail en profondeur, plus que nécessaire, allait être effectué à tous les niveaux. Cinq ans plus tard, l'événement d'hier et le contexte qui l'a précédé sur les réseaux sociaux - véritable poison lorsque l'on plonge dans certains de leurs méandres - démontrent que tout reste encore à faire et que les fruits sont encore loin.
Les deux termes de ce #IWAK n°17 résument assez exactement mon état d'esprit du jour. Je me tairait donc pour ne pas dire trop de bêtises.
En mémoire de ce professeur, assassiné pour avoir fait son travail d'éducation.
J'ai déjà eu l'occasion ici d'écrire au sujet de ma passion pour les étoiles, et de ce livre rouge qui m'avait été offert pour un Noël ou un anniversaire sur ce sujet. Mais bien avant ça, un de mes rêves de petit garçon était de devenir cosmonaute. D'où m'était venue cette idée ? Grand mystère. Tout ça pour dire que ma fascination pour ce qui nous entoure ne date pas d'hier.
Tout gamin, je rêvais d'avoir une fusée en plastique ou un jouet de ce genre. Aujourd'hui ce serait, je crois, une chose assez aisée. Mais à l'époque, au début des années 1980 et donc bien avant Google, c'était un peu moins facile à trouver.
Je voulais une fusée en particulier pour des figurines en plastique articulés au niveau de la taille, avec lesquelles j'aimais beaucoup jouer. Ni G.I. Joe ni jouets de ce genre, non. Quelque chose de bien moins sophistiqué. Je crois me souvenir qu'il y en avait deux, d'une quinzaine de centimètres chacune, vert et gris pour l'un, gris et violet pour l'autre. Je crois même qu'ils avaient tous deux une sorte de grand V de couleur vive imprimé sur le torse ou sur la tête, qui leur donnait une allure assez fière. Là aussi allez savoir pourquoi, j'avais demandé à ma mère si elle pouvait m'acheter une fusée pour qu'elles puissent voyager dans l'espace. Pour moi il était évident que ces deux bonhommes avaient une vocation d'explorateurs.
Ma mère avait eu beau chercher, elle n'avait pas trouvé de fusée. Alors, bonne bricoleuse et habile de ses mains, elle m'en avait fabriqué une, avec une bouteille d'eau minérale en plastique. Passée ma déception première, je m'étais finalement trouvé fort ravi de cette fusée faite maison. Car même si elle ne ressemblait pas vraiment à la fusée de mes rêves,
elle était suffisamment grande pour que mon bonhomme tienne debout à
l'intérieur.
Elle en a fait des voyages dans l'espace cette fusée. J'en ai visité, avec elle, des planètes et des galaxies ! Comme quoi avec un peu d'imagination on arrive à tout.
Quelques années plus tard, mes voyages interplanétaires prirent une toute autre dimension avec la découverte de Tintin et d'Objectif Lune et On a marché sur la Lune. Deux volumes qui figurent dans mon petit panthéon personnel, toutes œuvres confondues, comme deux véritables sommets. Je les trouve vraiment très aboutis tant du point de vue de la construction des personnages que de la construction de l'intrigue, sans recourir aux deus ex machina des débuts.
Et puis, outre la géniale aventure spatiale narrée avec des détails qui forcent l'admiration, bien avant que Neil Armstrong ne se pose sur l'astre sélène, il y ce drôlissime passage de plusieurs pages où le Professeur Tournesol, d'habitude totalement inoffensif, pète complètement les plombs après que le Capitaine Haddock lui a dit qu'il faisait le zouave...
Extraits du journal de M. G. retrouvé dans ses effets personnels.
(...)
Jeudi 15 Octobre 20X7
Cela fait trois jours que nous sommes là. Trois jours que nous grelottons dans l'humidité. Si tout va bien dans une semaine les renforts arriveront. Ça va être long. Il nous faut pourtant tenir jusque là. Nous le devons.
Quel merdier quand j'y pense. Et dire qu'au début, quand tout a commencé, on nous disait que ce n'était qu'une mauvaise grippe, que les masques étaient suffisants, que le confinement allait tous nous sauver. Bullshit. Ils se sont bien foutus de notre gueule.
Ici rien n'est simple. Le moindre bruissement suspect pourrait nous trahir. Et nous n'avons pas les moyens d'essuyer d'autres pertes. Car déjà trois de nos hommes ont succombé à leurs blessures. Cela s'est passé hier, au bas de la vallée du Sud, secteur 4. Alors que nous nous étions positionnés en observation, nous avons été pris à revers par surprise. Nous n'avions rien vu venir. Six drones terrestres de patrouille. Des drones d'une nouvelle espèce, extrêmement agiles et rapides. Sûrement équipés de caméras thermiques, de mouvements, et de tout le bordel. La précision de leurs tirs même par faible luminosité est redoutable. Et ils savent même grimper aux arbres. La totale !
Par miracle je n'ai pas été blessé. Juste un peu sonné. J'ai réussi à en avoir un, avec une charge à neutrons. Un coup de chance. Un coup du Destin ? Ce n'était pas mon heure. Pas cette fois-ci.
Un mois déjà que je suis parti. Reviendrai-je ? Tout me manque tellement...
Bonjour à tous, nous sommes le 15 Octobre, date de notre rendez-vous mensuel avec La photo du mois.
Chaque mois les blogueurs participants publient une photo en fonction d'un thème donné à l'avance. Toutes les photos sont publiées en même temps sur les blogs respectifs des participants, le 15 de chaque mois, à midi, heure de Paris (hé oui, parce qu'il y a des participants d'un peu partout dans le monde).
Le thème de ce mois-ci nous a été donné par Laurent Nicolas qui nous propose de plancher sur Que faites vous ?
Nous avions les indications suivantes :
Où es tu ? Que fais tu ? Que vois tu ? un instantané de votre vie ce 15 octobre 2020 à partager "ensemble".
Et donc, ce matin du 15 octobre je suis.... ici et je repose mon vélo !
Qu'on ne vienne pas me dire que je ne suis pas précis !
L'occasion de croiser une armure est assez rare dans la vie courante, sous les cieux de notre XXIe siècle. Peut-être s'il m'avait été donné de naître quelques siècles plus tôt, en aurais-je vu d'avantage. Toujours est-il que ce quatorzième thème est l'occasion d'une petite balade sur le sentier des armures de mon enfance.
Je crois avoir vu pour la première fois une armure dans les case de Tintin et Milou. Plus particulièrement dans Le Secret de la Licorne, l'un des tout premiers que j'ai lu, lu et relu étant gamin. Et que je relis encore aujourd'hui avec un plaisir intact.
Lorsque notre héros se faufile dans le château de Moulinsart, appartenant alors aux frères Loiseau, l'on découvre que, dans ce château, des armures, il y en a un peu partout : dans les couloirs, dans les escaliers, accrochées aux murs du salon, dans la cave... Même que Tintin piquera la hallebarde de l'une d'entre elles afin de faire un croche-pied à ses poursuivants.
Bon, à leur décharge, les frères Loiseau étaient antiquaires. Du coup pour eux c'était un peu plus facile de se procurer des armures, plus que pour vous et moi, par exemple. Après, faire toute sa déco intérieure à base d'armures c'est tout un concept que même Valérie Damidot n'a encore jamais osé franchir... Il faut le voir chez soi, en somme.
Dans un tout autre genre, j'inclus dans ce petit armor-trip un personnage très très loin de l'univers Tintin et aux antipodes du raffinement de Hergé : X-Or, le shérif de l'espace dont le générique français, pourtant très daté, me donne à chaque fois des frissons.
Les plus anciens ont probablement tous vu un épisode de X-Or, toujours articulé de la même manière : des gentils sont attaqués par des méchants qui veulent conquérir le monde. X-Or arrive, sent le coup fumeux et démasque les envahisseurs. S'ensuit un duel mortel entre la bestiole en plastique multicolore et le chevalier de l'espace à qui il n'aura fallu que cinq centièmes de secondes pour revêtir son armure de combat. Après avoir été précipités au fond d'un trou noir créé par le big boss des méchants planqué au fond de sa base secrète, le montre hideux finit invariablement coupé en deux par la lame d'une d'épée laser. Le tout était entrecoupé de combats aériens sur une sorte de moto volante. Mais mon moment favori, celui que j'attendais avec impatience et qui revenait dans presque tous les épisodes, était l'intervention de l'énorme vaisseau-dragon Morox qui dézinguait les vaisseaux ennemis d'un coup de patte. Quand je disais qu'on était assez loin de l'univers très sage de Hergé...
En tout cas ça marchait assez bien à l'époque. Oui, à l'époque. Car tout cela souffre, plus de trente ans plus tard, d'un très sérieux coup de vieux. J'ai essayé de revoir quelques épisodes - pour voir - et franchement, ça pique la rétine. Les costumes kitsch à souhait (so années 1980 !), les maquillages sont quand même très datés, l'animation laisse deviner par-ci par-là quelques fils qui pendouillent... Quant aux décors qui servent l'action, force est de constater que tout cela a été fait à l'économie : d'épisode en épisode on retrouvera la même usine avec des gros tuyaux inquiétants partout (oui, les méchants envahisseurs aiment les grosses usines), les scènes de combat sont tournées dans la même carrière, les rues sont toujours quasiment aussi vides que scénario de chaque épisode.
Toujours dans la mouvance des armures de mon enfance, il y avait Oon, le petit écuyer magique et probablement un peu queer sur les bords, sorti de la série Jayce et les conquérants de la lumière.
Pour ceux qui n'auraient jamais entendu parler de cette série, Oon est une sorte de chevalier fidèle à son maître Jayce, qu'il nomme "Maître
Jayce" environ cent quarante-huit fois par épisode. Maladroit et très peureux,
je crois qu'il ne sert pas à grand chose dans la série. Mais il s'agit
d'un personnage attachant qui finit régulièrement en pièces
détachées au premier choc.
Quant à Jayce, c'est le fils de Audric, une sorte de Monsanto du futur qui a un peu trop boosté ses géraniums à l'AlgoFlash. Du coup, au cours d'une expérience foireuse, Audric crée une plante monstrueuse douée d'intelligence qui n'aura qu'un seul but : conquérir l'univers (oui, comme Minus et Cortex qui reviennent bientôt avec de nouveaux épisodes des Animaniacs !!!!). Audric fuit, et laisse derrière lui son fiston. Et Jayce, le fils de son père, doit, comme l'indique les paroles très inspirées du générique, détruire les monstroplantes, sauver l'univers en toute simplicité, et faire tout un tas de trucs super-héroïques.
Qu'est-ce que j'ai pu regarder cette série ! J'avais même l'album Panini avec les vignettes à collectionner qu'on s'échangeait entre copains dans la cour de récré. Je crois que je ne l'ai jamais totalement complété, huhuhu... En revanche, je trouve que l'animé a rudement mal vieilli. L'animation est vieillotte et l'intrigue d'une pauvreté monumentale. A ne revoir qu'en cas d'extrême urgence.
Enfin, en matière d'armure, il est difficile de passer sous silence, les Chevaliers du Zodiaque, apparus un mercredi après-midi dans le désormais cultissime Club Dorothée.
Là, de l'armure il y en avait au kilomètre. Chevaliers de bronze, d'argent ou d'or, je crois que tout gamin de ma génération qui se respecte a fantasmé sur telle ou telle armure et rêvé d'incarner l'un au moins de ces personnages.
Là aussi, j'ai vraiment adoré cet animé et dévoré chacun des épisodes lorsque cela passait le mercredi après-midi. D'ailleurs, il fallait l'avoir suivi si l'on voulait pouvoir participer à la discussion toujours très animée du jeudi, avec les autres copains de la classe. Et je vous passe les débats interminables sur lequel des chevaliers était le plus fort, la technique de combat la plus redoutable et les supputations de toutes sorts sur l'armure d'or, avant de découvrir qu'il y en avait en réalité onze autres... Oh mon dieu, la découverte de chaque chevalier d'or !!
Tout cela était tellement nouveau à l'époque, tellement loin de tout ce qu'on avait pu nous proposer, que nous étions tous totalement ébahis par cette série qui a connu, depuis, un nombre de développements tout à fait considérable et que j'ai arrêté de suivre depuis fort longtemps (depuis le cycle de Poséidon pour être franc... ouép, cela ne nous rajeunit pas).
Ah, si... pour clore définitivement le débat, le chevalier le plus fort, c'est lui :
Dunes, ces courbes ondoyantes que caresse le vent. Que cela soit sur un rivage ou en plein désert, les étendues de sable possèdent une sensualité rare. Pourtant, parce que je n'ai jamais été très à l'aise avec mon physique, je n'ai
jamais été non plus très à l'aise à la plage.
La nudité de mon corps
exposée et les regards qui s'attardent sur les prodiges d'imperfections qui le constellent, me sont un obstacle difficilement surmontable.
J'aimerais tant savoir lâcher prise sur ce terrain-là... Et me laisser aller à langueur des corps nus qui s'exposent, à l'abandon d'eux même, livrés aux rayons du soleil, tandis qu'un groupe de mouettes danserait dans les air sur une toile d'azur immaculée.
Le métronome des vagues rythmerait mollement le temps, avec une irrégularité propice à la rêverie. Promesse d'un peu de fraîcheur, le marchand de glaces, abrité sous un vaste chapeau de paille, haranguerait enfants et badauds d'une voix qui se fondrait dans tumulte du ressac.
Soudain, une bourrasque facétieuse soulèverait un nuage de sable blond.
Emporté par le vent, un parasol bariolé de rouge tenterait de retrouver sa liberté.
J'ai refait du ski pour la première et dernière fois il y a bientôt trois ans. Je n'en avais pas rechaussé depuis une petite éternité. Environ vingt ans. J'en avais tout autant à l'époque et, si mes souvenirs sont exacts, cela devait être lors de vacances de février avec mon frère et l'un de ses amis, dans les Pyrénées.
La pratique de ce sport n'a jamais soulevé chez moi ni grande passion ni grand enthousiasme. Déjà gamin je me trouvais particulièrement pataud avec ces planches en bois vissées aux pieds. Alors que mon frère dévalait les pistes à toute allure sans craindre la chute, j'avançais péniblement en chasse-neige au prix d'un effort démesuré pour ne heurter personne ni ne prendre une vitesse incontrôlable.
Surtout j'ai toujours détesté prendre le tire-fesses. Cet appareil du diable qui, souvent, propulse le skieur de toute sa masse à plusieurs mètres de distance, à la faveur d'un bond toute aussi prodigieux que la réception serait calamiteuse. Combien de fois me suis-je retrouvé à perdre l'équilibre, les skis enchevêtrés, obstruant lamentablement la piste de remontée, obligeant l'opérateur à stopper les machines le temps que je me remette sur pieds ? Que celui à qui cette mésaventure n'est jamais arrivée me jette la première pierre.
Outre l'effet catapulte, qui dit tire-fesses ou remontées mécaniques dit : attente. Là encore, faire la queue pendant vingt minutes pour une descente qui en durerait à peine le dixième m'a toujours paru une perte de temps insupportable.
Ma fréquentation des pistes de ski s'est donc progressivement amenuisée avant de se réduire au zéro absolu pendant, au bas mot, deux décennies, sans que cela me manque le moins du monde. C'est à la faveur d'un réveillon passé en pleine montagne avec un skieur aguerri que je me laissais embarquer, à moitié convaincu, dans ce qui allait s'avérer, mon ultime tentative.
Une petite station familiale au creux des pistes, beaucoup de neige, un beau soleil. Cela aurait pu être un bon moment... Mais non. Au bout de quelques minutes à glisser sur les pistes, c'est une sensation d'inconfort général qui m'a envahi, accentuée par une paires de chaussures qui s'est avérée trop petite transformant l'exercice en une véritable torture chinoise.
De bonne composition malgré tout, et ayant au bout d'une bonne heure troqué mes sabots de souffrance contre un équipement désormais adapté, je poursuivais ma journée parmi les sapins saupoudrés de blanc. Éprouvais-je du plaisir ? Pas réellement, hélas. Il faut croire que je suis imperméable aux plaisirs de la glisse. Aussi je décomptais secrètement les heures de validité de notre forfait.
En déchaussant mes skis en fin de journée, je sus, avec cette assurance inébranlable qui font la force des évidences, que c'était pour la toute dernière fois.
Je voyais maintenant que c’étaient les créatures les moins terrestres qu’il soit possible de concevoir. Ils étaient formés d’un grand corps rond, ou plutôt d’une grande tête ronde d’environ quatre pieds de diamètre et pourvue d’une figure. Cette face n’avait pas de narines – à vrai dire les Martiens ne semblent pas avoir été doués d’odorat – mais possédait deux grands yeux sombres, immédiatement au-dessous desquels se trouvait une sorte de bec cartilagineux. Derrière cette tête ou ce corps – car je ne sais vraiment lequel de ces deux termes employer – était une seule surface tympanique tendue, qu’on a su depuis être anatomiquement une oreille, encore qu’elle dût leur être presque entièrement inutile dans notre atmosphère trop dense. En groupe autour de la bouche, seize tentacules minces, presque des lanières, étaient disposés en deux faisceaux de huit chacun. Depuis lors, avec assez de justesse, le professeur Stowes, le distingué anatomiste, a nommé ces deux faisceaux des mains. La première fois, même, que j’aperçus les Martiens, ils paraissaient s’efforcer de se soulever sur ces mains, mais cela leur était naturellement impossible à cause de l’accroissement de poids dû aux conditions terrestres. On peut avec raison supposer que, dans la planète Mars, ils se meuvent sur ces mains avec facilité.
Leur anatomie interne, comme la dissection l’a démontré depuis, était également simple. La partie la plus importante de leur structure était le cerveau qui envoyait aux yeux, à l’oreille et aux tentacules tactiles des nerfs énormes. Ils avaient, de plus, des poumons complexes, dans lesquels la bouche s’ouvrait immédiatement, ainsi que le cœur et ses vaisseaux. La gêne pulmonaire que leur causaient la pesanteur et la densité plus grande de l’atmosphère n’était que trop évidente aux mouvements convulsifs de leur enveloppe extérieure.
À cela se bornait l’ensemble des organes d’un Martien. Aussi étrange que cela puisse paraître à un être humain, tout le complexe appareil digestif, qui constitue la plus grande partie de notre corps, n’existait pas chez les Martiens. Ils étaient des têtes, rien que des têtes. Dépourvus d’entrailles, ils ne mangeaient pas et digéraient encore moins. Au lieu de cela, ils prenaient le sang frais d’autres créatures vivantes et se l’injectaient dans leurs propres veines. Je les ai vus moi-même se livrer à cette opération et je le mentionnerai quand le moment sera venu. Mais si excessif que puisse paraître mon dégoût, je ne puis me résoudre à décrire une chose dont je ne pus endurer la vue jusqu’au bout. Qu’il suffise de savoir qu’ayant recueilli le sang d’un être encore vivant – dans la plupart des cas, d’un être humain – ce sang était transvasé au moyen d’une sorte de minuscule pipette dans un canal récepteur.
Sans aucun doute, nous éprouvons à la simple idée de cette opération une répulsion horrifiée, mais, en même temps, réfléchissons combien nos habitudes carnivores sembleraient répugnantes à un lapin doué d’intelligence.
(...)
G. Herbert Georges Wells - La Guerre des mondes - 1899 Livre second : La Terre au pouvoir des Martiens - II : Dans la maison en ruine
« Quand l'âme chrétienne ne trouve plus de mots nouveaux dans la détresse pour implorer la miséricorde de Dieu, elle répète sans cesse la même invocation avec une foi véhémente. La raison humaine atteint sa limite. Seule la foi poursuit son ascension. »
Jeter. Il faut tout jeter. Tout. A.b.s.o.l.u.m.e.n.t tout. Jeter.
Les vieux papiers, les neufs, la vaisselle, les couteaux en argent de grand-maman, les fleurs fanées, le télé-programme de l'an dernier et celui de la semaine prochaine, les photos de quand on était gamin, les stylos usagés qui n'écrivent plus, les planches vermoulues dans le grenier, le chien, le chat... Tout ! Il faut tout jeter je vous dit.
TOUT !
Ne me croyez-vous pas ? Vous devriez. Car moi je sais ! On me l'a dit.
Parfaitement. On me l'a écrit. Et j'ai lu. Attentivement. Longuement. Et soudain, j'ai tout compris. Car voyez-vous mon bon Monsieur, on nous cache des choses. Absolument. Oui oui oui, on nous cache des choses importantes.
Comment, vous voulez des preuves ? Que vous êtes incrédules...
Attendez un peu et vous aussi vous allez comprendre vous aussi. Bon sang, où ai-je bien pu ranger ce papelard ?
Douce la nuit douce la lune Errance des ombres nocturnes Nouvelle agonie parmi les sycomores Tourments de ma chair que lentement Son sourire d'argent dévore
Inktober, est un défi créé par Jake Parker en 2009 qui se déroule chaque année au mois d’octobre. Il s’agit de produire chaque jour un dessin inspiré par le mot du jour. Les dessinateurs publient leurs œuvres sur les réseaux sociaux avec le hashtag #Inktober et #Inktober2020 pour cette année.
Je suis nulle en dessin mais l’idée me plaît bien. Je me la réapproprie donc — et vous invite à jouer avec moi — en produisant des textes et non des dessins. Je signalerai mes textes avec le hashtag #Iwak (Inktober With A Keyboard / Inktober avec un clavier).
Je me joins à cette jolie initiative en cours de route, je rétrobloguerai les six premiers billets un peu plus tard (oui, c'est tricher mais je compte sur la mansuétude de la patronne).
***
"Et trois œufs battus en neige ha ha ha !" Sous son tablier à fleurs, Irène était en transe. Dans la petite cuisine habituellement proprette, régnait une ambiance de fin du monde : Irène s'était mise aux fourneaux, ce qui augurait sans aucun doute un nouveau désastre. Gédéon le chat de la maison, l'avait bien compris en se réfugiant en haut d'une armoire. C'est que, voyez-vous, Irène cuisinait à l'instinct. Et contrairement
à celui assez infaillible du matou, le sien était très
approximatif.
Voyez un peu l'ampleur des dégâts : ici une casserole de caramel était en train de prendre feu, laissant s'échapper des fumeroles alarmantes. Là, un monticule de moules en fer blanc de toutes sortes menaçait de s'écrouler sur le plan de travail, lui même envahi d'ustensiles dont Irène avait oublié l'utilité. Et pendant ce temps, au fond d'un saladier en pyrex, un mélange douteux composé de farine de maïs, d’œufs, de beurre, de yaourt à la fraise et de chair de crabe, subissait les assauts effrénés d'un batteur électrique à l'agonie, piloté d'une main de fer par une Irène plus incandéscente que jamais.
Intrigué par ce remue-ménage, Gédéon observait sa maîtresse en se léchant les babines. Un petit bout de quelque chose finirait bien par tomber au sol dont il pourrait se régaler. Quoique, à bien y réfléchir, la dernière fois qu'il avait léché un saladier; il avait été horriblement malade. Peut-être devrait-il faire preuve d'un peu de prudence cette fois.
Soudain Irène se précipita vers le réfrigérateur, en ouvrit la porte d'un grand coup et plongea la tête à l'intérieur comme un poule dans une mangeoire. Après quelques secondes de silence entrecoupé par le "blop-blop" du caramel sur le point d'atteindre la masse critique, Irène extirpa de ses rayons un bocal de moutarde ancienne à la violette. Un souvenir de voyage. Irène était sûre d'elle.
Ravie de sa trouvaille, elle en ajouta aussitôt deux généreuses cuillerées à soupe à la préparation : "Haha, un peu de fantaisie que Diable!".
Toujours en mode rétroblogage, je termine les quelques thèmes de cet Inktober avec un clavier. Ce billet est en réalité écrit le 13 novembre...
Par le plus incroyable des hasards dont seul le Destin a le secret, il se trouve que la veille du 4 octobre, je me trouvais dans les locaux toulousains de la Radio FMR, pour participer en direct à l'émission Cross Over à laquelle j'avais été très gentiment convié par Benoît sur sollicitation de Da Scritch.
Quelques jours auparavant, en hommage à Quino, décédé le 30 septembre dernier, j'avais retwitté un billet écrit ici en 2013 sur Mafalda dont je dévorais les œuvres complètes alors que je séjournais à Buenos Aires le temps de quelques mois. Ce billet a manifestement beaucoup plu à quelques uns, au point de m'inviter à leur micro pour en parler. Ce que j'ai fait avec un grand plaisir, entouré d'une équipe super sympa qui m'a tout de suite mis à l'aise. Un grand grand merci à eux tous !
Vous pourrez m'y entendre une grosse vingtaine de minutes, à partir 34'25.
Toujours en mode rétroblogage, je termine les quelques thèmes de cet Inktober avec un clavier. Ce billet est en réalité écrit le 9 novembre.
Ce nouveau confinement et la fermeture des salles de sport qui l'ont précédé, aura sans aucun doute les effets les plus délétères sur mon poids. Je me suis déjà épanché ici sur les affres que me fait subir ma balance depuis des années et les difficultés que j'éprouve à lutter contre mon métabolisme.Depuis plus d'un mois, mon activité physique a été divisée par dix, au bas mot...
Même si je fais attention, ou du moins essaye-je de faire attention à mon alimentation, il n'en demeure pas moins que j'ai faim et que je mange. Traversant qui plus est une phase de surcroît important de travail, le stress augmente et, avec lui, les fringales compulsives liées à un besoin farouche de récompense. Le pire étant le soir car, une fois chez moi, la tension de la journée retombe et jaillit alors un appétit de titan.
Ma consommation d'alcool a sensiblement augmenté. Le rhum arrangé préparé à mon retour de vacances l'hiver dernier, fond comme les glaces de l'artique. Ça non plus, ça n'aide pas à garder la ligne. Et dire que j'avais acheté un vélo tout bô pour aller pédaler le weekend en attendant que la crise passe et que les choses rentrent dans l'ordre.
Les plus optimistes me verront épais et massif. Illusion que permet ma stature et je l'en remercie. Mais moi je me vois gros. Toujours plus gros...
Toujours en mode rétroblogage, je termine les quelques thèmes de cet Inktober avec un clavier. Ce billet est en réalité écrit le 5 novembre...
Voici donc une semaine que nous sommes en confinement pour la seconde fois. Lorsque cela est arrivé pour la première fois au printemps dernier, au-delà des désagréments liés à la limitation de nos déplacements, nous étions un certain nombre et probablement une grosse majorité à souffrir d'une grande détresse capillaire. Faute de se couper les cheveux pendant deux mois, nous avions la tignasse sévèrement touffue. Et pour le coup, nous étions tous logés à la même enseigne, ce qui permettait de mieux faire passer la pilule. Cette seconde fois nous remettra à coup sûr dans le même état.
Or cela fait une bonne quinzaine de jours que j'avais prévu ou du moins que je prévoyais de me faire ratiboiser le scalp. En moyenne cela revient une fois par mois ou par mois et demi. Et la chose est facile, puisqu'il me suffit de traverser la rue en sortant du boulot pour me retrouver dans un salon où j'ai depuis deux ans mes habitudes. Le personnel y est aimable et, quoique subodorant l'hétérosexualité incurable des jeunes gens à qui je confie ma crinière opulente, il fait bon laisser ses yeux se balader sans pudeur ici ou là sur telle ou telle partie de leur anatomie. Il n'en est à ce jour aucun qui se soit plaint.
Néanmoins, en raison d'un agenda débordant, je n'ai pas pris le temps de patienter sur l'un des fauteuils garni se skaï rouge qui m'aurait permis ensuite de m'emmitoufler dans une de ces capes vaporeuses destinées à imperméabiliser les vêtements aux cheveux coupés. Ce projet devait rester à l'état de projet. Et il le restera encore quelques semaines.
C'est donc avec une toison atteignant les limites de l'extrême tolérable que j'entrais pour la seconde fois en confinement, me trimballant jusqu'à Dieu sait quand avec une sorte de jungle tropicale sur la tête. Parfois je me demande si je ne vais pas mettre un bon coup de tondeuse à tout ça, histoire de temporiser. Même si, à ce que l'on dit, le ridicule ne tue pas, je crains que le remède, un poil extrême, ne soit cependant bien pire que le mal... Que faire quand le moindre coiffeur de quartier est fermé jusqu'à nouvel ordre ?
"Une femme qui se coupe les cheveux est une femme qui s'apprête à changer de vie", disait Coco Chanel. Je crois hélas, que contrairement à une formule encore récemment en vogue, le changement n'est pas tout à fait pour maintenant.
Inktober, est un défi créé par Jake Parker en 2009 qui se déroule chaque année au mois d’octobre. Il s’agit de produire chaque jour un dessin inspiré par le mot du jour. Les dessinateurs publient leurs œuvres sur les réseaux sociaux avec le hashtag #Inktober et #Inktober2020 pour cette année.
Je suis nulle en dessin mais l’idée me plaît bien. Je me la réapproprie donc — et vous invite à jouer avec moi — en produisant des textes et non des dessins. Je signalerai mes textes avec le hashtag #Iwak (Inktober With A Keyboard / Inktober avec un clavier).
Attention, rétroblogage ! Ce billet est en réalité écrit le 2 novembre.
Je continue en effet ici le défi #IWAK commencé le 7 octobre, sur une idée de Kozlika. Alors oui, le mois d'octobre est derrière nous, mais je m'étais promis de boucler la boucle, donc je m'y mets. Je tâcherai de compléter les six derniers billets dans la semaine, pour conserver le rythme d'écriture.
Mine de rien, écrire au quotidien, ce que je ne fais jamais, qui plus est sur un thème imposé, et par voie de conséquence un thème pour lequel on n'a pas forcément beaucoup d'affinités, c'est tout un exercice. Sur certains j'ai véritablement séché, un peu esquivé en utilisant une photo ou en citant un extrait d'un texte que j'aime. Et puis, au fond, c'est mon blog et je fais ce que je veux...
Et puis écrire avec une régularité quasi métronomique, hé bien ça prend du temps en fin de compte. Un temps que l'on n'a pas toujours et qu'il faut prendre. Souvent j'ai écrit le soir, après souper, en regardant la télévision, comme aujourd'hui. Rétrospectivement, je m'étonne de l'implication et de l'énergie que j'ai pu y mettre, malgré certains jours de découragement parce que rien ne sortait.
Finalement, mis bout à bout, ces bientôt trente billets constituent un petit opus à part qui me plait bien. J'aurai certainement plaisir à en relire certains. Et puis aller lire chez les copains ce que ce même thème inspiré est toujours intéressant. Un peu comme la photo du mois, défi photo auquel je participe avec régularité depuis des années qui m'a permis de découvrir quelques jolis blogs que j'aime aller lire.
C'est ça aussi la richesse des blogs, ces espaces d'expression libre où chacun peut prendre le temps de s'étaler avec plus ou moins de pudeur. Une sorte de slow-tweeting, si l'on peut dire. Non pas que je crache sur Twitter, bien au contraire, on peut d'ailleurs m'y trouver régulièrement. Mais ce n'est pas la même chose. Le blog est aux réseaux sociaux ce que le fourneau à bois est à la restauration rapide, en somme. Et j'aime beaucoup les plats mijotés.
Pour terminer sur un jeu de mot foireux qui me permet de me raccrocher aux branches, j'ai vraiment mordu à l'hameçon de ce premier Inktober avec un clavier. D'ailleurs je propose de le renommer Blogtober pour la prochaine édition qui, n'en doutons pas, aura lieu l'année prochaine.
